Lecturas: Eugenio o Proclamación de la Primavera (Rafael García Serrano)

                    Si algo hace atractiva la Falange Española, más allá de la figura trágica de José Antonio y una visión de España que vivía entonces, como ahora, en un momento crucial e inestable (cito a Primo de Rivera: Nuestra España, que se calificó por ser un “estilo” según Menéndez y Pelayo, es hoy la cosa menos estilizada del mundo. Nosotros queremos una España alegre y faldicorta. El mundo, y España forma parte del mundo, asiste a los minutos culminantes del final de una edad), más allá de comparaciones groseras y guerracivilistas hechas con trabuco y cócteles molotov desde un campo de batalla que se avizora posible, queda como su mejor legado la calidad deslumbrante de los prosistas de la Falange. Este libro de Rafael García Serrano, reeditado por Almuzara en una colección ejemplar de testimonios de las dos y hasta tres Españas, es un ejemplo deslumbrante de ese estilo frío pero efusivo, calmo y vibrante, cincelado como un relieve romano, como un camafeo helenístico, orfebrería verbal.

                Concebido más como un poema en prosa en nueve capítulos que vienen a ser nueve cantos, seguimos a un falangista, Eugenio, contemplado por su camarada de estudios y militancia que es el propio autor. Eugenio es un exaltado, alguien que un dos de mayo de 1935 se lía a bofetadas con alguien que sale de la embajada francesa, harto del espíritu vulgar de las conmemoraciones, de la calma burguesa desprovista de grandeza y de heroísmo (El miedo, camaradas, es un prejuicio pequeño burgués), y lo seguiremos enamorándose en su comarca norteña, confesando haber matado a un comunista y finalmente vertiendo su sangre en un enfrentamiento con los adversarios, justo un año después y situándose, por tanto, antes del disparate de julio de 1936.

                Así cae el protagonista:

                En la Facultad nació el rumor de golpe y nadie sabía el belén triste de aquellas palabras. Fue rápido el rumor; y la angustia. Era dos de mayo en todos los calendarios y primer día de sol en las más altas azoteas. Eugenio había caído en el borde de la mañana, al recorrer su habitual camino universitario. Dos pistolas comunistas hirieron su ímpetu madrugador. Y en la huída gastaron pólvora en salvas con el nuevo aire. Tal gallardía de caído tuvo Eugenio, el bien engendrado. Al principio, nadie lo quiso creer: yo, sí. Y estoy seguro de que si Eugenio repasó su vida, con los ojos fijos en la corriente sangre, recordó con entrañable resignación su mañana de ungido. Exactamente un año.

                Y así lo asume el narrador, y así concluye el libro:

                Ahora voy solo hacia casa. Las gentes viven igual que hace dos días. Pero antes de ayer Eugenio respiraba libertad y fervor de abrazarnos. Y esta asquerosa multitud no se entera de que veinte años heroicos se pudren bajo la tierra. Luchando por la felicidad del universo. Luchando por este hombre y esta mujer que pasan a mi lado. Me siento con fuerza para dar fuego a Madrid por sus cuatro esquinas camperas. Esta canalla que se divierte mientras los demás nos batimos. En el pecho me nace la angustia, como un amor. Y siento ganas de gritar en cualquier encrucijada, seguro de hallar respuesta seca, las divinas palabras que acabo de heredar, porque no soy yo quien habla. Es Eugenio, siempre conmigo. Para siempre a mi lado. Me dice suave y las silabas adquieren un prestigio violento. Más que charla, sermón de la buena nueva. Cuando vuelvo a quedarme solo, renazco a la ciudad completamente tranquilo. Y me parece soñar romanos saludos como militantes donaires de la calle. En un periódico veo la noticia que me alegra: diez bestias enemigas muertas en represalias. Estoy seguro de que sabré manejar el fusil y buscar diana precisa cuando sea necesario. En las entrañas mías -soy camarada de Eugenio- presiento lo que vendrá. Porque, muerto Eugenio, soy yo, también, profeta. Por cada baja, más hombres a los puestos del aire.

                 -¡Camaradas: acaba de proclamarse la Primavera!

                Escojo disparos en cada ser que cruza mi camino. Y al tiempo, el rumor de la noche me exalta el amor porque cayó Eugenio.

                 -¡Camaradas: ésta es la proclamación la Primavera!

                Contengo las dos últimas lágrimas de mi vida. Al levantar mi brazo ante un grupo falangista suenan unos disparos hacia la iglesia de San Luis. Sobre el escudo se alza la noche: en primaveral consigna.

                La retórica falangista alcanza en este libro una gran altura literaria. El mensaje moral, el gozo en el exterminio, es algo que no se puede asumir. Pero sí su defensa de esta patria nuestra, tan vituperada como áspera.